... Дождь. Он прошёл здесь совсем недавно, но на небе уже нет ни облачка. Клубки мокрой шерсти в небесах, из которых выжималась влага, исчезли, наконец, за далекой ширмой скал на востоке. Вечереет, и закатное солнце всё больше удлиняет тени и сгущает цвета. Зеленевшая недавно роща тускнеет, угасает и тёмным кружевом задёргивает горизонт.
Капли дождя вспыхивают на склонах холмов мириадами искр, рубинами рассыпаются по зарослям конопли.
Этот злак есть везде. Он заполонил собой всю равнину, и лишь холмы на востоке да лес на западе вырастают из его зелёных волн, сдерживая их неподвижный бег. Долгие года прошли с тех пор, как занесло в эти края семечко конопли. Зверь ли, человек ли, а, может быть, просто ветер бросил однажды в ложбину меж двумя холмами заветное зерно, и не пропала эта капля жизни. Вытянулся по весне из земли первый росток, ручейком потек среди трав, а потом набрал силу, выплеснулся речкой на равнину, озером разлился у подножий двух наставников своих и морем растёкся по долине до самого Западного Леса. И с тех пор безраздельно владычествует он над равниною, и нет ему равного на просторах её.
Если бы появился в здешних краях чужак-пришелец из других мест, то не смог бы он назвать эту долину иначе, как Землёю Конопляных Полей. Но давно уже не появлялись тут чужаки. А белая дорога из мелкой гальки, отмелью выросшая средь зелёных волн, помнит шаги лишь того человека, что пришел сюда восемь лет назад, оглядел эту землю да так и назвал её. Помнят поля, как пришёл с юга человек сей, как остановился он, очарованный неприметной красотою этих мест, и остался здесь навсегда. А был он безумный воин-священник, и просты были слова его.
Он сказал: "Арбалет!" - и, сняв его с плеча, выстрелил в небо, и там, где упала стрела, выстроил себе землянку.
Он сказал: "Конопля!" - и это стало Новым Заветом его.
Да, они о многом помнят, эти поля...
... А меж тем ветер прижимает все ближе к земле лучи света. Конопляный Пастор выходит из своей землянки. Это среднего роста человек с крепкой фигурой и шапкой непокорных волос. Холодные капли срываются с потревоженных трав ему за ворот, и он покрепче натягивает на плечи плащ. Пастор поднимает голову, щурится на закат. "Сладок свет, и приятно для глаз видеть солнце," - нараспев произносит он, и в голосе его слышится усмешка.
Потом он оборачивается и пристально смотрит на Драконий Холм. Пастор не знает, почему он так называется - в этой земле никогда не было драконов, они не водятся даже в скалах, а ведь драконы, по слухам, любят такие места. И никто этого не знает.
Может быть, только здешний ветер смог бы рассказать. Но разве же он скажет?
Он вообще о многом молчит, этот ветер...
Пастор смотрит на холм. Он удивлён, ибо то, что он видит, абсолютно невероятно. В небе над холмом парит силуэт дракона.
Тёмный силуэт в небе медленно облетает вокруг вершины холма, затем поднимается выше и описывает в вечернем воздухе кольцо. Коротко вспыхивает пламя, и дракон, выполнив неведомый ритуал, исчезает за холмом.
Какое-то время Пастор смотрит ему вслед. Потом поднимает книгу, которую до сих пор держал в руке, и раскрыв её наугад, читает: "И другое знамение явилось на небе: вот, большой красный дракон с семью головами и десятью рогами, и на головах его семь диадим..."
Пастор качает головой и молча уходит в землянку. Вскоре сквозь плетёную дверь пробивается свет. Это горит светильник с конопляным маслом...
А над полями уже плещется вечер. Он густеет, как чайная заварка, и раздувает далёкие угольки звёзд.
Тишина отчётлива.
Но вот в ее глубине рождён какой-то звук, похожий на вой пса. Он скользит над равниной, заглядывает под каждый лист и в каждую норку.
И тогда на потаённой поляне Западного Леса вздрагивает во сне от полузабытого страха Чёрный Единорог...
Тогда каменеют мускулы спящего на мосту Грифона...
И гулкое эхо проносится в горах по коридорам замка Огненной Саламандры...
И только Пастор спокоен. Он знает, откуда приходит звук.
Это там за холмами среди скал мечется и бьётся Серый Ветер. Мечется и беспокойно вскрикивает во сне.
Да, он вообще о многом знает этот Пастор...
А звук тем временем затихает всё больше и больше и, наконец, совсем умирает, заплутав в лесной глубине.
И тогда тишина уже окончательно берёт в руки власть над миром.
Ночь над Полями Конопли...
Lancer, написано где-то в 1996 г.
...Это должно было стать началом коллективного фэнтези-произведения. Каждый "мифологический персонаж" из написанного Ланцером Пролога, должен был создать свои страницы наэтом полотне. Но не создал. И осталась эта прозаическая - или, скорее, поэтическая - зарисовка.
Ветер, Пастор, Дракон и другие должны узнать себя, прошлых :)
